HUELLAS EN EL BARRO...Martín Mendo

  Entre cuerdas La imaginación era lo único que le quedaba como realidad. Había perdido en sus negocios, pero se sentía tranquilo porque se arriesgó por mejorar la vida familiar. Sabía que si no lo hacía igual hubiera fracasado. Además del dinero y las propiedades perdió a su esposa y a sus hijos, por la decepción que les había causado. La mujer se fue en busca de nuevas oportunidades y dejó a los niños con su abuela. Distintas direcciones propias de un mundo clásico, con sus diásporas migratorias. Él se quedó con el día a día del otoño y del despecho, en soledad. Para pasar el tiempo ocupado, durante las 24 horas, saltaba con imaginación inusitada, entre las cuerdas de las dimensiones cuánticas, buscando alegrarse con los descubrimientos de vidas paralelas. Casi como un aprendiz de ajedrez fue ganando experiencia hasta que un día, por una inesperada sacudida de las cuerdas, no pudo regresar de la octava dimensión. Sus dos amigos y treinta y tantos acreedores aún lo siguen buscan...

  Como si                                                                                         acabara  el mundo   Entra a la casa de puertas abiertas   Allí te espero con ganas de verte   Dime cómo te sientes y te diré quién eres   Así sabré lo que ya sé   Te abres lenta como una flor roja   En el silencio de olores ardientes   En las incertidumbres    en las que nos ocultamos   En busca del sentido de las cosas como si se acabara el mundo   Martin Mendo Pachacámac, marzo 2023   Imágenes Google: La puerta abierta verónica Lourdes Maestro Núñez Artelista.com

  Al caer la tarde cansada   Abre bien las ásperas ventanas   Observa la paciente caída de algunas hojas de los eucaliptos,   el sosiego del vuelo de las mariposas   que hoy nos visitan,   las pisadas firmes de los jornaleros del retorno de la ida de todos los días     Mira el éxtasis del silencio del tiempo en el rostro de la gente después de un día de marchas y contramarchas,   en el sendero con pequeñas piedras     al borde de la acequia cautiva,   en la vecina noche de luna lunera con la altivez de su cuarto creciente,   en los pies prestados y ágiles de los destinos inciertos de los arcos iris.   Pasea en calma, entre la calma de árboles.   Te esperan los sauces llorones de tu imaginación galopante,   oye el canto airoso de las cuculíes y comparte con ellas ansiosa libertad,   abraza las edades y las historias que rozan apenas nu...

   Retratos a pulso   Los retratos son porfiados anhelos por la trascendencia. Tienen la diversidad de los claroscuros, inspirados en los fuegos injustos de la hoguera social.   Somos retratos de sabias y pacientes muchedumbres, indígenas de múltiples sucesiones planetarias, trashumantes modernos de los homos sapiens   Tuvimos necesidad del tiempo para valorar la historia. Para sabernos herederos continuos de la metamorfosis, sin los mitos felices de nuevos Adanes, sin pasado   Somos la suma de las plenitudes del mundo, la multiplicación de cicatrices de las historias, la antítesis de la pureza convenida del mercado.   Yo también soy parte de esas plenitudes, cuando distraído veo mi imagen en el espejo y reconozco la muchedumbre completa entre mis huesos   Mi rostro inquieto acaricia todos los días, a mis heterogéneas herencias indígenas, a la verdad suprema del mestizaje en movimiento   S...

  La historia se mueve …   Las hojas secas saben caer juguetonas al pie de los árboles, siempre bajo el ritmo de baile sosegado del viento de las tardes   En cambio, los números y sueños colgados apenas de un hilo caen desprotegidos de nuestras manos, en el camino de la vida   Nosotros no podemos volver atrás los pasos dados hacia adelante Solo nos queda la pérdida y la lección aprendida de la experiencia   Ahora sabemos que los números y los sueños nacen desde las raíces, hasta llegar a la copa de los árboles, como parte de la sangre savia    La historia se mueve dijo el gran Galileo, con limpieza “Eppur si muove” se hizo verdad, pero herejía para el santo oficio   Sin embargo, la tierra sigue girando alrededor del sol aunque el santo oficio convirtió su historia en espada y cruz   Ahora advertimos a los nuevos Galileos que no se nieguen a sí mismos Estamos en tiempos de afirmaciones y no de abjuraci...

  Mariposa Azul Una mañana de invierno, en el patio de casa encontré una mariposa azul en silencio, oscura, tiesa. En el mismo instante vino a mi memoria la avioneta fumigadora, que vi de niño en un campo de algodón, caída de costado, con una de sus alas al aire, igual que la mariposa. Es el final de los tiempos de cada uno, como si fuera un cabo de vela derramando sus últimos espelmas, mientras la candela titubea hasta apagarse y dejar una finita estela de humo. Era una anciana mariposa morpho azul de cuerpo debilitado por la vida y, quien sabe, con pensamiento desunido, como corresponde al mal vivir en ambientes de falta de oportunidades y desigualdades. Quizá, en la metamorfosis de su vida, tuvo una infancia feliz en sus estados de huevo y oruga. Tal vez, en su rebelde juventud como crisálida, tuvo la ocasión desperdiciada de comprender su evolución, pero no llegó a asumir la responsabilidad de su propia auto elaboración. Pensé, al verla tendida sin aliento, que el...

Compañías solitarias   Somos historia   de cansancios ajenos exiliados de nosotros mismos   Brisas costeras sin aromas anacoretas sin éxito pordioseros de flores sin polen acompañados siempre   Nos espera la calle lugares de sonrientes exiliados en filas de grandes tiendas con largas listas de compras   Allí están los ermitaños los modernos trashumantes con sus carpas al hombro bajo el peso del aburrimiento   Todos solitarios como yo con ideas extrañas de la vida viviendo en soledad   Acompañados siempre   Martín Mendo Pachacamac, Mayo 2022   Imágenes Google: Dreamstime