Cero

El retorno es siempre un redondo  cero
Hecho mil historias de caminos y posadas

El ábaco registra sin pudor las rutas
De las idas y vueltas del destierro

Ya conoces en carne propia la fuerza
De gravedad de ese cero multiplicado

Jamás serás por eso pasto de las llamas
Ni adolorido trashumante de ti mismo

Eres el cero dibujado en papel blanco
Por las manos de siembras y sequías

Ahora saluda con alegría veraniega
La sensación del retorno de cada día

Jura por los dioses creados a tu imagen
Y vive lejos de las aristas del cero infinito


Definiciones

I

Los atardeceres
Son anuncios de la noche
Iluminada por los sueños
Reclinados en la almohada

II

Los sueños
Son espirales de ideas
Que nos convierten
En caminantes nocturnos
En busca
De nuevos amaneceres

III

Nada es claro
Nada es oscuro
En los sueños y despertares
Todo son reales claroscuros



Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Imagen
  Nuevas certidumbres Luego de muchos días de vientos turbios ha llegado el momento de sol de primavera. Ahora nos acarician las luces y nos inundan posibles certidumbres. Mejor no podemos estar. Solo tenemos que pintar nuevos paisajes, con arco iris en medio del ocaso de la tarde lluviosa. Usemos acuarelas con fuertes colores andinos. Vayamos tras un nuevo amanecer bajo la sombra de una higuera con aroma campestre, canciones de pájaros, aires aterciopelados, recuerdos bienvenidos y mucha luz imaginada. Son suficientes las tazas de café sobre la mesa y nuestras ganas convertidas en suspiros profundos frente a las arrugas oscuras de un país ajeno, sin vuelo, quieto a la espera de nuestras resurrecciones para hacerlo nuestro. Pero en verdad nada está quieto porque vivimos en un estado larvario continuo que nos hace sentir el paso a paso de nuestras metamorfosis. El silencio de hoy es una caricia esperada de todos los tiempos de la historia, con su destello de verdades frente a nuestros
Continúe...
Imagen
Campaña nacional contra la mudez   A veces, cuando los huaycos se deslizan como víboras desde los cerros, dan ganas de quedarse mudo como un hongo, en evasivo silencio para escuchar solo trinos de pájaros en las madrugadas y caídas cadenciosas de las hojas de los árboles. Pero los hongos son hongos ¿Y nosotros que somos? ¿Qué somos cuando también nos quedamos mudos y pasan auroras y crepúsculos y seguimos mudos? En los hongos se insensibilizan los sentimientos. Ya lo sé, pero en nosotros la vida debe cambiar de cuajo hasta por vergüenza ajena, con la misma fuerza de las lluvias de la selva frente a los incendios de bosques. Sin embargo, ocurre que nos dicen y nos jalan. Nos avientan, nos pisan los dedos y nos cansan los dueños del país con sus hurtos y sus cuerpos falsos. Pero hasta ahora muchos seguimos mudos. Inmutablemente mudos. Es tiempo de indignarse ante la podredumbre engastada en la piedra despreciable de la corrupción cotidiana de los poderosos. Es hora de la presencia
Continúe...
Imagen
  Estás y no estás   No sé si veo o imagino que estás aquí. Tengo en la boca un bouquet impreciso de recuerdos.   Es un pasado perfumado de múltiples aromas, por el que sigues aquí conmigo. Pero ahora, pasados los años, solo la aderezada física cuántica puede explicar si estás o no estás comigo de la mano. Por eso necesito escuchar de tu propia boca si estás o ya te fuiste.   Martín Mendo, Abril de 2024 Pachacamac, Lima Imagen Google  
Continúe...