La casa

La casa cerca del acantilado existe fuera de los límites de la guerra. En el traspatio tiene una hilera de maíz con barbas en remojo. Es aquella de garúas deslizándose como gatos por los techos. Está pintada de ilusiones que unen el corazón de la distancia y alejan los fantasmas.

Es la casa de las compañías sinceras

Con las pieles suaves y húmedas de las bienvenidas

De las opiniones libres y versos demoníacos

De los incendios ocasionales y risas permanentes.

Es la casa de jardín cultivado por Noé en metro y medio de mundo

De leche tibia en el hogar encendido todas las mañanas

De pan en la mesa remojado por el sudor de la frente.

Allí no viven soledades acompañadas

Ni víctimas de por quítame estas pajas

Ni sombras de serpientes nacidas de sucios negocios

Ni fundamentalismos de trapaceros políticos y religiosos.

Solo hay tiempo para ganarse la vida con cariño cierto. Lejos de las conveniencias y de las batallas por saciar las necesidades primarias. Es la casa donde se habla con gusto del color de la gente. Sin pena simulada por las carencias y ausencias imaginarias.

Es la casa de Juan, María y José

De Jesús, Carlos y Segismundo

De Quispe, López y Condori.

Ojala sea la casa de todos

Porque es el deseo compartido de una ambición desmedida del ayni

Como suelen ser las viejas utopías nacidas antes que la tierra sea redonda

Martin Mendo

Pachacámac, Noviembre 2015

Imágenes Google: rinconesdelatlantico.es