La casa La casa cerca del acantilado existe fuera de los límites de la guerra. En el traspatio tiene una hilera de maíz con barbas en remojo. Es aquella de garúas deslizándose como gatos por los techos. Está pintada de ilusiones que unen el corazón de la distancia y alejan los fantasmas. Es la casa de las compañías sinceras Con las pieles suaves y húmedas de las bienvenidas De las opiniones libres y versos demoníacos De los incendios ocasionales y risas permanentes. Es la casa de jardín cultivado por Noé en metro y medio de mundo De leche tibia en el hogar encendido todas las mañanas De pan en la mesa remojado por el sudor de la frente. Allí no viven soledades acompañadas Ni víctimas de por quítame estas pajas Ni sombras de serpientes nacidas de sucios negocios Ni fundamentalismos de trapaceros políticos y religiosos. Solo hay tiempo para ganarse la vida con cariño cierto. Lejos de las conveniencias y de las batallas por saciar las necesidades p
