I
He aquí sobre mi mano el tráfago

He aquí sobre mi mano
El tráfago del mundo como un loco
Cibernético
Astro
Huevo roto
Clara deslizante
Sobre la tierra húmeda
Que pisan mis zapatos

La vida es vela derritiéndose
Entre mis dedos extendidos
Con ganas de llorar hematíes
Sobre las esperanzas
Verdes
Inconclusas
Sobrehumanas


II
Tempori Nostri

El tiempo.
Un animal raro.
Colonias de horas crujen.
Calman sus aguas. Peces muertos.
Por la calle camina. Sin prisa.
Inmisericorde. Sin pausa.
Chilla. Discurre suave. Siente sed.

El tiempo es ánima. Busca cuerpo.
Tierra. Cosas.
Sin ellas no existe.
No es siquiera un sueño.
No religión. No nada.

Es tan solo un débil animal
Con una flojera bárbara
Bostezando sus historias.


III

Modus Vivendi


A los funcionarios
Nunca podré describirlos

Allí sentados de sol a sol
En medio de las sombras

Con sus esperanzas recónditas
Escondidas
En el último cajón
De los escritorios del tiempo.


Martín Mendo
De "Vida y la pasión de la tortuga"

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