Gatito Con frecuencia escribo sobre la cuadratura del círculo de este mundo, en vez de ser más práctico y dedicarme a relatar tu cuerpo de gacela entre los árboles de esta selva de ciudad que nos habita. He decidido, para ser más exacto, escribir de la brisa de tu pelo, de la sonrisa de tus ojos, de las dunas de tu pecho, de tu pausa para decir preguntas obvias. ¿Para qué hablar? Cuando es suficiente que me digas las cosas con tus labios y tus caderas, como quien pide que pase mis manos domesticadas por tu piel, en silencio, como única respuesta. Para ser real, en todas las ocasiones guardo la palabras frente a tus alegrías que me caen como gotas de primeras lluvias de setiembre y siento que ya no seré más un geranio herido por la sequía. Solo con mirarte me convierto en un gatito, con los pelos del lomo en puntas, por la calentura de tus manos y de tu lengua El mismo día siempre Al fin de regreso, después de un largo día civilizado. Mariana agobiada descans